Il y a les pluies chaudes d’été, ces énormes gouttes qui sèchent aussitôt sur les murs brûlants de soleil, il y a les pluies fines mêlées de neige qui caressent les fleurs naissantes, troublant leurs couleurs éclatantes. Il y a les pluies grises d’orage qui imposent à la terre leur dictature et déforment les chemins. Il y a la brume douce, qui enveloppe de son grain chaque endroit chaque envers, imposture glacée. Tous ces pleurs du ciel nés de la guerre des nuages et du soleil, toutes ces larmes venues se marier avec le vent, toutes ces traces qui retournent à la mer, comme autant de souvenirs qui plongent et se délitent dans les vagues de notre mémoire.
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