Trois heures du matin et ce concentré d’anomalies qui se répand du cœur au corps, les larmes du ventre qui viennent sécher dans la gorge en sanglot inabouti, l’amour et la haine qui se font la guerre sous mes yeux clos. Jeux d’échecs.
La terre se soulève et des champs de fleurs suinte le sang des oublis, les arbres se courbent sous la paume de la nuit, la lune ne sourit plus. Mes étoiles éclatent contre le sombre, chutent aux abysses, minuscules lumières abandonnées à la puissance du désespoir. C’est l’heure des vagues scélérates et des images menteuses. C’est l’heure de l’imaginaire et des paradoxes, des sourires cousus de larmes, pleurs en forme d’amis.
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